笔趣阁

影。 在窄窄的过道里，仿佛什么都是难以拼凑完整的，凹凸碎裂的石板，掉了灰的矮墙，受了多年风雨的侵蚀沉淀下了厚厚的一层黑茧。而那依旧柔软而润湿的青苔在蓬勃地生长着，一棵老槐树投下大片的荫蔽，偶尔一簇簇的槐花随风而纷扬，不知飘到哪里去，只散开丝丝的白色芬芳。 他有些悸动甚至紧张，一根坚实的木杖支撑着步伐。当他终于回到这个地方，才发觉自己内心的涌动远远超过想像。 依然是这样的一条小巷，依然是微风轻拂的初夏季节，当年十七岁的他站在那棵老树下，手里紧紧攥着一枚银色的胸针。手握出了汗，他怕不雅，一次次用衣角小心翼翼地擦拭那枚还泛着光泽的珍物。炽烈的阳光透过叶间的缝隙一下变得柔软，轻轻落在清新的泥土里，像十七岁的少年的心，带着悄然的悸动，一点青涩美好的渴望与期待。...